Doce trinar de fontes seculares,
Água frescas de musgo enxuto.
Estão os três a conspirar,
No inverno pátio frio.
Velhos de pedra de matar,
Cantar de rouxinóis,
Chorando amores passados.
Na noite escura,
Caminhando em tristes fados,
Futuros brancos lívidos,
Presentes negros não vividos,
E uma dor mais intensa.
a lua desce atrás das árvores,
não queremos mais o sol.
Lúcia
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