Morte ao mar

Morte ao mar, afunda a bilha,
bate no barril, afunda a lua.
Corre na mata, albino louco,
mais um uísque para acalmar,
entre o Zambujal e Berlim 84.
Bigode farto a fumar palha,
a luz que não atravessa o calcário.
Um sonho morto no jardim traseiro,
demasiada roupa no pêlo,
O vento congela o ranho.
Os cães da vizinha estão sarnentos,
o carro-chaço sem gasosa,
e mais uma volta no descampado orvalhado.
Viagens através do nevoeiro da aldeia perdida,
dos anos oitenta mal passados.

Diniz Giz