Riff básico, bateria fenomenal,
gritos de ordem islâmicos,
terror permitido jovial,
controlado dentro dos fones.
Ninguém ligou ao seu poder,
bem os viam amansados,
mas nas orelhas gritavam-lhes brutos,
trovas de sangue enlameado.
Raiva miúda que vai crescendo,
no imaginário frágil da criança,
corrompida desde início,
por marchas violentas de matança.
Zé Chove
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