O leito de rio há pouco morto
transpirava a cada lamento nosso
um bafo de lama húmido de mofo
do monstro negro escondido no lodo
entre árvores uma neblina escura
rasgada a medo com tremuras
em busca da luz cada vez mais funda
coada entre brumas, frio crepúsculo
sobre os limos secos em passos lentos
tristes se afogam nossos pensamentos
na manta morta que a noite sepulta.
Zé Chove
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