erra encharcada
arrefece, gela à noite
os vultos arrastam
carcaças de desânimo.
Ao longe um sino brada
ecoa em todas as árvores,
a chuva abate morna.
Uma luz chama
um calor nos atrai
toda a consolação
ânsia do nosso peito
clama por nós de porta aberta.
A luz, os sinos, o calor,
da pequena brasa
pequena capela
inflamam o escuro da serra.
Coros de crianças
amaciam o silêncio
da caruma e das pinhas
o roçagar dos vestidos apressados.
André Istmo
Illustrated by Miura
Sem comentários:
Enviar um comentário