Casa

Era uma casa de acumulos

onde tudo se acumula e o tempo não passa

onde se espera que apenas o tempo do esquecimento exterior passe

e vença a sensação de que ninguém nos note

para que nada exijam desta casa e ela possa assentar em paz

toda a arte é amontoamento, criação de bases, dispersão de enfoques

descoberta de atalhos

acumulamos experências, desejamos reconhecimento das nossas originalidades

e isso é ser artista, aspirar a um reconhecimento lento no tempo do valor

da forma como pensamos o mundo

essa forma de olhar deve ser original mas sem vir do acaso

buscar o original racionalmente ou abusar da razão até que azede

e corrôa as matrizes da realidade

eram salas e salas de acumulos

uma de livros empoeirados (que imagem tão gasta, tão gasta que peço que a apaguem

juntamente com todas as ideias secundárias alapadas dentro de parêntesis)

havia salas com muitos tipos de paredes

e entre as paredes descansavam lagos com diferentes cores e transparências

onde se mergulhava para outras salas que soluçavam

em pátios com paredes estucadas lavradas em combustões geométricas

e brotavam de dentro das salas cheiros

que dançavam cebolafrita e terramolhada limão e pão no forno

e cheiro de casa de férias fechada e formol e cheiro banho e cheiros podres

de paredes mijadas paredões batidos de sargaço e óleo de barcos

e havia acumulo de tetos

uns de telha outros de cimento bem baixos uns descascando de gesso

eram esteiras bem planas onde dormitavam de noite as escravas

Enxergamos ao longe através de gastas placentas