charrete

ai morreram burros
morreram cavalos
sobretudo lutos
não quero mais c(h)arros

Ruas

Há ruas que se calam à nascença
Serpenteiam e desaparecem
Há ruas gémeas
Ruas traçadas
Ruas de esquecimento
Há ruas que se fazem luz em suas calçadas
   
Ruas há que fluem como água pela escada
Há ruas que se enfeitam e desmascaradas
se mostram firmes de duras caras

Carteira Barata

RADIO

Volto a casa depois deum dia de trabalho no Rio. É feriado em Niterói e as ruas estão desertas. Os ventos correm na Amaral Peixoto e sinto-me ridículo. Só eu tenho emprego nesta cidade? Os vagabundos sumiram das praças que parecem maiores sem pessoas. As chuvas arrastam tudo o que é mole. A cidade fica dura e brilhante nem que seja só por uma noite. Subo o morro desejando ter abertura para que mais pensamentos e sonhos escorressem pela memória. Até nisso somos limitados. Não comportamos mais que 2 ou 3 imagem em malabarismo mental. Num setor pensava em Artur, Merlim e na Inglaterra pré cristã, no outro setor equilibrava um desanimo pessoal por não concretizar nada, noutro vórtice negro pairava a sombra das dívidas e via o sorriso negro de múltiplos credores e a dependência de trabalhar para patrões malvados, tentava empapar tudo num ritmo tipo doors – killer on the Road, de facto chovia como na música, a alegria de ter uma família rasgava-me um sorriso na cara, no centro do peito tentava compreender a angústia dos deportados para os gulags. Riders on the storm. O Nick Cave dizia que escrevia como um espectador atirando para um palco imaginário personagem antagônicos e esperava que interagissem. Dificilmente o antagonismo vem empapado de amor. Existem versões do The Wasp (Texas Radio)  em que se entendem melhor as palavras do shaman. Penso nas cidades irmãs: Niterói, Almada e as cidades dos pântanos da América negra é um amalgamado de soul, repressão, negritude e lama que nunca seca. Funk, Alligators canoando pelos canais da seca do bacalhau nas imediações da praia da luz onde escovam o casco dos navios, porta de entrada de drogas leves e berço de raivas por chegar sempre em segundo lugar e por ter méritos concedidos por complacência das cidades maiores das vizinhanças. Subo o morro em paralelepípedos de basalto talvez trazidos dos açores ou serão de gnaisse? 

Casa

Era uma casa de acumulos

onde tudo se acumula e o tempo não passa

onde se espera que apenas o tempo do esquecimento exterior passe

e vença a sensação de que ninguém nos note

para que nada exijam desta casa e ela possa assentar em paz

toda a arte é amontoamento, criação de bases, dispersão de enfoques

descoberta de atalhos

acumulamos experências, desejamos reconhecimento das nossas originalidades

e isso é ser artista, aspirar a um reconhecimento lento no tempo do valor

da forma como pensamos o mundo

essa forma de olhar deve ser original mas sem vir do acaso

buscar o original racionalmente ou abusar da razão até que azede

e corrôa as matrizes da realidade

eram salas e salas de acumulos

uma de livros empoeirados (que imagem tão gasta, tão gasta que peço que a apaguem

juntamente com todas as ideias secundárias alapadas dentro de parêntesis)

havia salas com muitos tipos de paredes

e entre as paredes descansavam lagos com diferentes cores e transparências

onde se mergulhava para outras salas que soluçavam

em pátios com paredes estucadas lavradas em combustões geométricas

e brotavam de dentro das salas cheiros

que dançavam cebolafrita e terramolhada limão e pão no forno

e cheiro de casa de férias fechada e formol e cheiro banho e cheiros podres

de paredes mijadas paredões batidos de sargaço e óleo de barcos

e havia acumulo de tetos

uns de telha outros de cimento bem baixos uns descascando de gesso

eram esteiras bem planas onde dormitavam de noite as escravas

Enxergamos ao longe através de gastas placentas

Serradura

porque é que tantos podiam viver em cafés e ser artistas

vindos da pobreza e hoje não mais podem ter essa regalia

ou será que deveria desistir de dinheiro como o pacheco

e viver de gabardine estufada de jornal velho?

13

O mestre ao aperceber-se segundos antes

o petiz vomitaria a palavra bruma na poesia

calma garoto não sei se está na hora de revelar tanta beleza

toda a religiosidade e toda espiritualidade

a quem se enfia no berço delas prenhe de felicidade

e torpor e satisfação e espanto e sucção dos sentidos

qualquer templo nos nebuliza e pulveriza

perdemos a fome

queremos ser assim

até percebermos que pureza e a excelência

implicam sofrimento e cortes e mutilção

e aceitação do medo e da renuncia com um sorriso

20

Dá para sentir como eu sou ao falar do que falo?

Dá para dizer como sou ao descrever o que eu vejo?

Sou do tipo normal de pouca fibra e menos talo

sou um adulto com pouca margem financeira para o desejo

não gosto de incomodar e estou sempre sujeito

como que a uma espécie de jugo que obstroi o cernelho

obriga a vistas curtas a não ser que fuja

para outro país ou concelho

21

concelhos, distritos regiões administrativas, feudos concelhias

estruturas de controle bastardias

vivemos para o poderoso estado como mulheres-a-dias

e ainda que me saiba embora sob uma bota espezinhado

de certa forma um previligiado

eu só quero fugir ou que rebentem as fímbrias deste estado

que oprime a nação ocidental e vergasta todo o mundo oriental

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Era a personificação da seca risada AHAHAH seguida de turbilhonada de expectoração e fungadela piscada de olhos e depois só sorriso escrachado dum cotovelo ao outro

era pesadote e andava meio abatido dos joelhos e ombros com as mãos ao pendurão. Uma ponta de camisa saltando desfraldada ou saindo pela braguilha negligente enquadravam o latagão que aspirava aos quadros da betice. Caíra desamparado de bragança a Lisboa, era granito chocalhando numa saca de cascalho calcário.

Cada fase de escrita destes poemas

corresponde a uma gravidez artistica

como o lançamento de um albúm ou um livro

cada período em que vou despejando uma enxurrada de textos

vem encharcada de influências e refletem momentos da minha vida

Vou cantar-vos uma canção encantadora

de tradição, pensamento e fé

papoulas

depois deixamos vaguear um pouco os olhos pelas papoulas selvagens

como quem solta o cachorro já sem risco de ser atropelado

inspiramos fundo e deixamos que a alma se afogue no reflexo de um charco

ou numa moita na aspereza da terra seca e ficamos imóveis

deixando que os passos se dêm só lá ao longe nas cristas do horizonte

até que chegue o meio dia e meio despertos sintamos fome

refogado

Adoro-te amor mas não sei se gostarás do meu refogado

preparo-te a minha casa com naprons e tudo bem arejado

meu vestido de bolinha isso eu sei que vais amar

vem numa tarde de sábado e prova do meu refogado

efe iu si kay

todos passaremos por aquele clarão depois da morte

alguém esperando por nós e a sensação maravilhosa

do verdadeiro descanço, ficha limpa, sem credores ou fiadores

como voltar a ser criança mas com consciência

sem advertir ainda o julgamento que nos aguarda

largamos tudo como o moleque que fez merda e foge

para dentro de um tribunal que pensava desativado

costume

Fizemos um albúm adorado pelas multidões e no 2ºdisco

decidimos enveredar por uma senda mais pessoal

e provavelmente não tão apelativa

certamente perderemos alguns fans

escrita automática

às vezes é uma palavra que dispara

uma palavra ainda pouco burilada

e que nos leva pela a mão a conhecer novos prados

onde invariavelmente sentimos que já pisamos

Apoteose

É do Cacém mas queria viver em Benfica

è de Benfica mas preferia Telheiras

É de Telheiras mas preferia o Areeiro

É do Areeiro mas sonha com o Rossio

Está no Rossio mas a alma vive em Sintra

e de Sintra ao Cacém

de Sintra ao Cacém não existe nada

Só talvês o Algueirão

durmo nas tuas mercês

que sou de Chelas não vês?

Reparem como falo do amor

pintalgando tudo com verosímeis detalhes

o nosso amor tem a ver com maços de tabaco

e cimenta-se na trafaria

e os nossos jogos de bilhar oferecem

material para cândidas metáforas

cravo a tudo em ambiente urbano

se me aproximo da tradição só pode ser mentira

estudei num liceu fudido

e lavrei com os cornos num macdonalds de Aveiro

nunca aplico filtros no instagram

nem no nosso amor

se é na fonte é na fonte

se é no bueiro no bueiro seja

e as praias devem ser povoadas

e a solidão só se encontra de madrugada

em jeito de despedida

escreve na terra seca com o dedo molhado na saliva

e o pó levanta-se como uma nova lei

ou escreve com a unha mais crescida do dedo

como um cigano

escreve entre gemidos sob uma pauta de ódios

escreve com os olhos cheios de sangue

Só flores agora e coisas belas céus extremamente abertos

com passagens de cores que me arrancam suspiros

animais pequenos de que ninguém tem nojo

todas essas beldades gratuitamente na minha frente

aperfeiçoando a minha tarde

e vários jantares encomendados representando

gastronomias de diversos pontos do orbe

sem pressões

imagino-me esfregado em mil massagens diferentes de acordo com diversas técnicas milenares

e roupas todas de tecido cru

e uma casa simples com vários pátios em que se vive mais lá fora que dentro

perto de cascatas e vistas e paisagens de tirar o folgo

e dinheiro para sustentar tudo isso sem que ninguém saiba de onde ele vem

e o aconchego de várias religiões que me pedem doações pelo correio prometendo-me paz interior

e acariciar todas as catástrofes naturais, banhar-se em água de tsunami

secar o cabelo numa tempestade de gafanhotos, aquecer o chá em lava viva

gritar para ouvir o eco em crateras de permafrost

e ter vários filhos com todas as mulheres importantes e ensiná-los a ler

e ter vários projetos artísticos

e um corpo de Adónis e conviver com tecnologia de ponta

e argumentar com os donos do mundo

e estar sempre feliz