.-)

a pedra fecha com pedra a gruta a lama

 cega os rumores surdos do lavrar das raízes

 cada vez mais profundo ecoa no poço

 o gotejar esquecido no escuro sufoco

 frio húmido calabouçoo

 perfeição do silêncio imutabilidade milenar

 beleza sem ar 

congelada escarpada 

e dura a rachadura

 o hiato do que ficou por preencher

 o equilíbrio exato

 das forças sem força que o pó domina

 que a larva carcome

 que o sol ignora

 e a chuva devora

 em soluços de vácuo e tédio secular

 perturbado

 um peito de terra

 um folgo minério

 um templo litostroto onde vagueiam toupeiras,

 cobras, escorpiões, centopeias,

 morcegos, ratazanas e salamandras

 todos cegos os animais mais perfeitos

um silencio que reverbera
 e transborda e se encapela
 feito um mar de invisíveis ondas 
turbilhonadas em espirais de subtração
 alimando e aguçando as superfícies do nada
 a clivagem da perfeição
 é perfeita a harmonia conservada pelo milénio
 desaba e rui por um desiquilíbrio
 emocional um desequilíbrio 
de forças no ar retirado após a decomposição
 duma pata de barata um estertor
 ribomba uma tosse seca arreganha-se
 torna-se violenta
 arqueiam-se as costas e tudo rebenta 

Um pouco mais à esquerda

Depois do tribunal popular ter perdoado o pitbull que matara o seu filho bebê e livrado legalmente a besta de uma morte química indolor, R. quis vingar-se dos donos do cachorro um casal de malhados jovens bem sucedidos, ele tatuado e ela ligeiramente nipônica que moravam num AP umas quadras acima. Salvem o cachorrinho gritavam as teenagers à porta do tribunal lavadas em lágrimas amachucando entre as mãos convulsas fotocópias do bicho decorado com um belo laço de photoshop e ele a uns vinte passos sentado no muro sozinho rememorava aquela manhã trágica em que fora pegar a criança com a mãe para um intenso sábado parental. Acabou condenado à tortura depois de ter sido flagrado a torturar o jovem casal com lâminas e brasas e com mordidelas. As pessoas já não tem o know how das torturas mas açougueiros e cirurgiões nunca hão de faltar e assim tínhamos o dr lamy e o torres preparando o animal. Atado pelas quatro patas introduzia torres um espeto metálico no ânus coadjuvado pelo dr lamy que ia sentindo a passagem do varão ao longo das costelas certificando-se que nenhum órgão vital seria atingido. “Porra torres um pouco mais para a esquerda”

A Call to Arms

claro que agora toda a razão nos manda absorver a força e engolir a raiva que as injustiças dos governos nos despertam, convidam-nos a embarcar no cinismo e a aguardar no conforto de nossas casas o destino que as instituições traçaram como mais adequado à nossa classe. Não nos olvidemos que os bem sucedidos da política hodierna gastaram outrora as suas vozes para serem ouvidos e como se não chegasse ainda perderam dedos. se a veterana classe trabalhadora era robustecida por um passado passado tisnando ao sol vigorada pelo trabalho braçal, a nova classe fervilha de uma nova consciência social, garante-se da facilidade de fazer número para reivindicar e neste novo gigante que se levanta corre todo o sangue esperançoso do imberbe universitário! Pega na bandeira e junta-te à multidão que engrossa!

Chico Buarque

Chico levou minhas palavras

 gastou meus argumentos

 secou minhas ideias

arrombou meus pensamentos

 e eu sua eterna mulher

só eu quem é

 em casa fazendo feijoada

 sonhando com amor sambado (todo sábado)

cortejos cafonas

valsas ao som das sanfonas

 mas chico levou minha história

 e canta no rádio minha memória

Paiol

Meu peito é paiol

 de amarras amarras

 soltas embaralhadas

baralhadas que a nada

 se amarram

 amores de paiol

 que não veem o sol

 só servem se ancoradas

coradas e coroadas do sol

 curadas bem estiradas

 entre a areia e o barco 

Farpas no Celular

• As metades separadas do limão quem as voltara a juntar?
• O que dizer em 3k caracteres? Tenho uma fome de bicho. Sou imigrante. Deram-te um nome para te subjugarem deram-te um nome que deves honrar
• Destroços de mexilhão e gerimum aguadilha de côco o choro do sereno no morro o coroné de cueca passeando em botafogo um porco passeando perto do meu carro uma porca preta as lagrimas assomam-nos aos olhos não é um hífen é um sinal de menos quando o meu amor vai chegar e ao pé da porta indeciso se à campainha ha-de tocar com medo de me acordar me dormir nao vou antes de agente se amar alerta alerta que oiço passos no lobby será ele será?
• Abram alas pra minha folia abram alas pra minha fobia .
• Abrem-se as portas da barca sede a ferrugem enquistada ao peso da engrenagem forcada pela massa das ondas. É uma porta aberta para o destino que se afunila míope sobre a fatalidade. Oooooh somos ignorantes.
• O cabelo segurado num picho nipônico e o casaco de cabedal sem gola os olhos imunes ao que rodeia e o corpo balançando ligeiramente aos ritmos que o mp3 lhe da.
• Quem nunca levou porrada da policia por contestar no meio da rua o preco da tarifa de onibus quem nunca foi decapitado por não ter pago uma divida não sabe o q é a vida. Adoro qd os universitarios se reunem e fazem parar o transito reclamando de qqr propina sorrio sozinho na rua com a luta por ideais em defesa dos pobres e sorrio tambem com as cargas policiais.
• Nautilus aeolos. Gosto de os ver falhar quem se manifesta publicamente da um tropecao no meio da agencia bancaria cheia e quem bate em alguém é ridiculo toda a forma de agressão fisica é meio simiesca.

•  Guardo as minhas vozes atras da porta

cabeça

tinham os crâneos ossudos, sob a pele do grande occipital advinhavam-se mossas e protuberâncias cornuptas e sob tal relevo as veias dificultadas no seu fluxo entumesciam e arroxeavam como os riachos caudalosos das altas serras

Coração

Passos acelerados tentando esquecer nas falhas do alcatrão a culpa que nos persegue quando nem de nós resgatamos o perdão e o choro encharca as grossas nuvens que ameaçam abater-se sufocando a garganta, espera, espera sem desespero que o corpo a tudo se habitua e no fundo o coração é tao pequeno. afoga-o na caneca de cerveja e vomita-o na próxima sarjeta ou entrega-o a alguém ainda mais sufocado que tu e compraz-te por teres salvo alguém. “vem vomita na minha boca coração”

Crochet enfermo

O grande motel de vidro espelhado abre as cuecas para entrarem e saírem os carros, em frente no gramado as silhuetas das estátuas gregas e as palmeiras imperiais iluminadas por neons roxos e verde-inveja.  No grande cartaz um romano chicoteia uma quadriga com um chicote de neon vermelho. Há volta asfalto e galpões brancos e cinzentos.  Por ali um só prédio residencial de 3 pisos entrescondia a lua. O lampião frontal tremeluzia uma insônia freudiana. Uma luz alaranjada no résdochão denunciava uma sombra cadavérica.

 Andava descarnada sarabandando a ossatura de xaile encharcado perdida na sala de estar cogitando nos reflexos deformados dos espelhos dos armários, as pranchas do soalho plangendo como um grasnar da alma da casa, o lamento fraco mas contínuo da decrepitude. Mira-se e o tempo osteoporoso estilhaça-se entre memórias embaçadas e uma mistela de oco e murmúrio como o que ressoa nos entreforros dos salões abandonados.

Porca preta

leite adolescente

Ele dançava dando dois passos com o esquerdo e dois com o direito e estocava os indicadores como se contasse os passageiros de um onibus depois da parada para xixis umdois tresquatro se esbarrava com alguém apontava para o céu umdois fechava os olhos com sentimento e piruetava noutra direção puntzpuntz a noite toda mamando daikiri colas como um elefante furibundo e guloso. por vezes no passo quaternário mimava uma bufinha empinando ligeiramente a peida "bumbum/ aqui estou /arregaça a manga/ e lá vou eu" claro que eram trejeitos meio abichanados mas a sua vontade era só a de beijar uma garota. várias chamavam a sua atenção e com todas elas fantasiava ou por causa do rimel preto que dava algum mistério ou talvez por uns collants malha larga ou um sorriso com covinhas ou um decote suado ou porque lhe parecia que duas meninas falavam de si e dançava frenético como se fosse um ritual tribal convencido que o seu êxtase, a sua vibe se transmitia a quem passasse e contagiava. Interiormente emulava diálogos com garotas sem nunca ter arriscado um oi. por ele podiam arrancar-lhe beijos sem ter de dizer nada mas isso nunca aconteceu. voltava para casa de táxi, comia uma torrada com o pullover a cheirar a bedum fumado arrotava e peidava como se tivesse carcomido de ácidos e os olhos ardiam como tochas. batia uma pivia no lavatório para baixar a tensão e adormecia a sonhar com jogadas de futebol "gingo à esquerda, ligeiro toque à direita, defesa queimado tapando o ângulo de visão do redes e finfa chupa lá para dentro com violência e adormece... esse estágio de pré crisálida pode ter se arrastado por uns 6 anos até que numa festa de carnaval deu uma bimbada num despojo etilizado e dai em diante aprendeu a caçar e cansou-se do daikiri enjoou das coisas doces e fáceis engrossou a voz e tomou o gostou por marretadas nos colhões...

testes

Se não é psicológico ou psiquiátrico deve haver um teste nas farmácias como o da gravidez que através dum palito embebido no mijo ou numa defecada nos diga se estamos homossexuais

Na Cova dos Leões

Desde que parou de orar tanto perdeu um certo pudor e visão beatifica que tinha sobre os homens e os seus pensamentos perderam elevação e candura e tornaram-se mais grotescos e palpáveis não mais reais mas menos metafísicos e julgando mais as aparências perderam justiça e encheram-se de detalhes e repetições. Os presos interiormente dialogavam com os seus respirares que era tudo o que expunha para fora nos primeiros dias. Talvez lhe quisessem fazer mal alguns, tirar proveito da sua inexperiência e da sua solidão. No meio das feras não queiras estar só assim deviam pensar os primeiros cristãos em Roma, com a mente postada em Daniel . Eles liam os seus suspiros profundos e os minutos em que sustinha a respiração. De tão absorto em pensamentos: penetrava as paredes de concreto com o olhar, travava a fila para receber a comida de olhar esgazeado no vapor libertado pelos rechauds. Interiormente remoía os seus conselhos dados à sua esposa: se eu te abandonar procura rapidamente um homem que assuma o meu papel e cuide dos nossos filhos.

Caldeirada de Piranha

O barraco era nos arredores da praia da Luz andava-se meia hora pela serpenteante estrada de terra que leva à praia da Luz. Por entre a mata aos solavancos deixando uma nuvem de pó, cruzávamos pesebres com gente negra de olhar vago ou alcoólatra, casas distantes umas das outras como se todos prezassem a sua solidão ou tivessem algo a esconder da comunidade, por vezes a vegetação acachapava-se escondendo braços de mangue. o sol chapava o tejadilho do carro. Um barraco do tamanho de um quarto todo feito de madeira. Há volta só mato e floresta, lá dentro na penumbra um cheiro a merda de gato misturado com o caldo de piranha, um negão que a cada movimento levantava um cheiro de cu talvez por estar todo aberto e o velho que o comia chupando as espinhas .”come aí isso é casa de pobre mas tá tudo limpinho”. eu recusei sou um pouco enjoadinho. os gatos andavam para todo o lado e os pássaros saltavam frenéticos nas gaiolas levantando penas. não dava para ver os limites do cômodo, a luz que entrava pela pequena janela cegava.  Mais tarde pensava no que leva um homem casado, com filhos adultos, fama de bruto e amigo da bebida a aninhar-se nos braços dum negão em busca de afeto, carinho e sexo selvagem. Depois de descarnadas as piranhas e decepados os temas de conversa começaram a entoar macumbas e o negro acendeu um charuto velho, o breu ganhou densidade. Sentimos abater-se o sono e a custo saímos de casa, entardecia e o calor do dia emanava agora da terra escaldada numa onda morna e pestilenta de mangues em decomposição. um batalhão de mosquitos foi destacado para nos chupar. seguimos a pé rumo à praia, de lá chegava-nos entrecortado pela frondosa floresta,  o som dos fanhosos sound systems dos botecos da praia. Assaltavam-me sonhos de jogo ilegal, caveiras, diabos de new orleans. Por que sigo eu com estas pessoas porque me juntei a elas. Poderemos cortar abruptamente laços de sangue? Ou em certos refogados é nos lícito desejar a morte? O cortejo seguia fúnebre e lancei mais um tema: ” Alguns assassinos são muito burros na hora de encobrir a sua matança. Não falo daqueles que vão até ao posto de saúde tentar matar uma ex-parceira (feia como entulho) à frente de uma fila de espera de velhos com doenças indefinidas, não, falo daqueles que tendo cumprido bem a primeira parte, a da matança cometem erros estúpidos na hora de esconder os despojos da sua selvajaria.