Lá Vem a Filha Dela

Olha olha lá vem a filha dela

curtindo o som de lata na mão

ela samba através da laje bela

e em suas ancas fixo a atenção

Florida morena do cabelo molhado

por entre o fumo do churrasco

numa paisagem de morros e laje

dança, dança até ser tarde

e quando a noite cair entre a favela e o mar

só lingüiça de frango na brasa a chiar

aproxima-te desde barril de brahma

sussurra ao ouvido que és minha dama

arrasta-me graciosa meu corpo em chama

e deita-me com carinho na porta de casa

Mamão Italiano

Eu venho de italia do meio de uma sociedade nojenta em que os ricos esmagam quanto podem e chego aqui ao brasil na primeira noite desço a cozinha e pego um mamão com quase dois quilos e corto-lhe as pontas já meio podres, depois corto uma tiras de casca e mordo diretamente a polpa do fruto até às sementes sorvo o suco brando enjoado como uma flatulência açucarada com adoçante, inclino a cabeça sobre a lixeira para que as gotas que me escorrem pelo queixo não pinguem no chão. Ponho me a imaginar se algum animal exótico terá roçado na casca do mamão, alguma serpente ou batráquio venenoso. 

Cachoeira do Poção

Amor Maternal

Deixa-me viver num recanto das tuas costas

habitar para sempre no refego das tuas coxas

quero sentir sempre o teu maternal cheiro

andar nutrido no alimento do teu beijo

Que o teu calor seja o meu conforto

e o teu cabelo o meu esconderijo

meus pensamentos todo o dia para ti dirijo

é sempre o final do meu caminho o teu amor

Sinto me dançar entre leite e farinha láctea

Rodopio em teu aroma morno

Caio inanimado na rede de teus lábios

No teu colo sou apenas criança

Sinto que o teu ventre ao meu ritmo balança

Envolve-me e afoga-me no teu sono

Sesta na Favela

Eu moro lá no alto da babilônia

entre ruas estreitas onde se perde a memória

os sons dos vizinhos cada vez mais próximos

os conhecidos vão entrando sem cerimónia

Tanto aperto ameaça meu pudor

zonzo do ziguezaguear das ladeiras

o almoço, o sol da tarde, afogam, torpor

o som da cidade ao longe e o zumzum das varejeiras

ando em pé mas durmo já esta sesta

cada passo um peso nas pálpebras que se fecham

cada passo mais alto e do sol próximo

afasto a paisagem e bebo sôfrego a sombra

da entrada de casa um sofá de favela

estirado entre morros de preguiça bela

Passeio em Lisboa ou no Rio

Hoje nasceu um sol esplendoroso em todo o Rio de Janeiro acompanhado de uma brisa fresca quase fria que me faz lembrar os mais belos dias de Lisboa onde tudo cega de tanta luz, andar na sombra regela e andar no sol dá calor e todo o ar é tão límpido que se destinguem perfeitamente os detalhes de Almada ou Niteroi. Nesses dias os pássaros gritam com mais força e os cheiros de almoço dançam com os de roupa lavada. Pena que sempre tenha de ir trabalhar e não possa ir passear para o Chiado ou talvez para a Cinelândia, perder-me entre os turistas, os vagabundos e os sortudos bem vestidos que trabalham no Centro ou na Baixa.

Burros

A alma amanssa-se em brisas que não se ouvem

sussurras Tu em brando fogo oh Santo Espírito

aos nossos empedernidos rochedos frios

que alguns chamam coração corações de

talho de carne igual às outras bestas do mercado

quem mo dera ter alado um sopro forte

quem me dera ser um pouco menos barro

e mais do sopro ardente incriado ser lingua de fogo

e dócil como um burro bem tratado aos pés do dono

um golfo de rosadas cítaras adelgaçando um mantra

pegando fogo. Um monumento moldado em todas as castas

na praça central a sibila dançava em torno do burro

com tiaras, sininhos, lantejolas, pernas, ventres, véus

rodopios, rosfolega passo a passo e puxa o cabresto

árvores

Em família escondem a herança

que há-de ser mais forte que vós

em sombra e frescura sob as copas

adornada de chilreios de criança

Anéis de força concêntrica

teu corpo vestido de casca grosseira

refletem os sóis por dentro

vertem a dor da chuva por fora

Sussurram arfam enchem-se de vento

sugam entumescem embebedam-se de água

crestam estalam incendeiam-se no sol

mordem estrafegam subjugam as pedras e a terra

violentam as pequenas brisas lavram os penhascos

rebentam os caminhos e os cercados

invadem invadem os campos e construções abandonados

As Meninas dos Seus Olhos

As meninas dos seus olhos

espreitavam como crianças

na entrada de uma tenda

de pálpebras pesadas de pregas

como recebendo um desconhecido

inquirindo com o orgulho sobranceiro

da filha do grande chefe

Praia Vermelha

Praia Vermelha uma chunha de mar

Entre os morros estreito

o céu mais dramático desenho

e lá ao longe dispersas ilhas preguiçosas

na costa uma aura militar

esmagada entre o granito

que refletiu todas as gerações

em dias de sol após noites de chuva

e que a neblina da mata atlântica

depois esqueceu

São ideias sem conexão

mas suscitadas pelo mesmo paredão granítico

um império imponente das selvas erigido

e a moral que como as águas do alto se despenha

da mesma pedra a estátua e a mó se lavram

na mesma penha uns o seu topo alcançam

outros lá do alto se despistam

a mesma pedra no oceano se afunda

e afunda o peito entre as nuvens

e o sol de frente olha

do âmago da terra é filho crescido

O pão de açúcar acompanha lá do alto

as caravelas compadecido

dum povo que avança estarrecido

que no novo mundo a pisar se atreve

Quem dera ter tido um amor

Não tenho nenhuma paixão de longa data

que não vejo à décadas por que os nossos passos

se separaram mergulhando na melancolia

de doces memórias a reviver um dia

não conheci a garota na força da juventude

abraçando-a numa prisão de loucura e músculos

nem chorei depois sem forças a nossa partida

porque não conheci, moça, mulher ou rapariga

Mas abate-se sobre mim nos fins de tarde

quando a solidão aperta nos prados verdes pardos

uma espécie de triste vontade que me afunda

de ter tido no passado um amor por quem pudesse chorar

alguém a quem quisesesse de uma forma tão profunda

que me levasse a implorar, implorar, implorar

Brasil Fora

A estrada vai cruzando a mata por entre montanhas

e vão se sucedendo as aldeias todas pobres de cores garridas

com seus letreiros flashes de móteis e igrejas evangélicas

as gentes sempre iguais derreadas transportando secretas cargas

Cachaça e Tim Maia

Desce até à mureta da Urca vem afogar

as mágoas nas águas paradas da Guanabara

entre as barcas e os reflexos e o lixo e as algas

desce depressão afogada em cachaça e Tim Maia

vem chorar sozinho o final do Carnaval

vem chorar afinal mais um vice conquistado pelo Vasco

vem chorar sem consolo só chorar, chorar, chorar

e em lágrimas tanto desgosto afogar

É mais funda a tristeza de quem está triste

e convive no meio de tanta alegria

Carioca é um povo que assiste todo dia

à profunda turbação da alma que desiste

de ascender ao patamar da felicidade maior

se afoga sem amigos, sem paz e sem amor

Caganeira no duche

ao terminar o duche, já tinha a mão na torneira

tive vontade de mandar um peido

naquele segundo de dilatação do esfíncter

sem fazer qualquer tipo de força para que o ar saísse

senti algo que aflorava

não tentei prender, uma caganeira líquida respingou todo o box

deixei a água fluir arrastando pedaços de antigos jantares

fui limpando a superfície usando os pés para empurrar a água cagada

enquanto lavava de novo o rabo com um sabão branco.

Tempestades

Os espasmos do vento na cara da imponente escarpa

escapam-se pelas paredes, varrem os valados

e caem pelos pelos abismos em vertigens loucas

e ganham nova vida nas florestas de folhas

rasantes rasgam a superfície dos lagos

espalhando convulsas palmas e uivos bravos

sempre que as rugosidades vibram

ou os planos se abrem em rasgos largos

e os afunilamentos se desengolfam brevemente

em amplos espaços de céus dormentes

e os sufocos expiram agudos se tornam graves

e fazem ribombar nas frentes mornas

que sobem fétidas das tristes cidades

inclementes e luminosas tempestades

Desempregado

Uma espargata de dor bem esticada

Ao centro até que os côcos vertam

O leite macerado de uma vida inteira

Atrás duma escrivaninha lavrando

Os desígnios dum tal mestre de lavores

Ufano de cabeleira de chumbo sobre os teus

Ombros carrega o fardo de olhos postos

Na recompensa um fardo de palha

Empina-te ao sol de Verão  e malha

O brio o brasão a honra da familia

Um carimbo na testa o orgulho o frontão

A ruína adivinha-se pelo cheiro a milhas

E milhas num sobretudo bem sovado

Pelos ermos da cidade ofega o desempregado 

Calmaria

O mar brandindo sinas quase sem voz

Nos raios e trovões da noite escura

Traça um raio de lés a lés na carne

Um trago sequioso de água salgada

É a certeza de um caminho já provado

De estrela em estrela pelo abismo dado

Em que se perdemos a certeza

Foi dos olhos cegos pelo arpão da besta

Um par de cornos sentado na proa

O passadiço bem lustrado de joelhos escova

O cabrão como quem maneja o leme

Dorme nos vapores do brandy

E sente o peso da peste hasteada

Nos mares nauseabundos da calmaria

Salmo 4

Sangrem os olhos por trás dos vidros

e o vermelho nos vidros é o soco que fica depois

do acidente como um caco velho

gingando na ferrugenta cicatriz

o sol dura um segundo e um grito

rasga toda a pele ano após ano

o embate dos cinquenta deixa-nos sem fôlego

uma vida toda para isto

morremos tantas vezes

sempre com o sobressalto da primeira vez

a morte traz-nos jovens

mas o nosso corpo reclama pelo conforto da putrefação

Que a luz nos atravesse cheia de graça

Senhor leva-nos jovens

Salmo

Oh bela cruz que cravas na terra

E me gravas nos sinos

Hás-de-me lançar nas eras

Por altas serras rasando os pinos

E arrastarei até ti num beijo

Os loucos, uma ou outra espada

Umas crianças vestidas de branco

Pedaços de reis e mil velhas de joelhos

Tudo se queime na tua presença

Como mirra fragrante

não +e

Não é assim também a natureza?

Terra, terra, paus, raízes ervas pedras

Muito de raro uma flor no meio da água

Ou no céu de tanto sufoco talvez uma estrela

Bem definida no meio do nada

Que tudo a si atrai como algo que podemos chamar

Como no meio da palha uma palavra

Salmo

Roturei a terra com o rosto retesado

como cangalho o meu corpo

Seco ossudo burro terra pó e sol eu sou

Lavro dia a dia os campos do Senhor

Maranhos

Lusaglória

Passou já a nossa hora

e o sétimo dia dos nossos feitos

prolongou-se enfim pelos séculos

e durante o nosso sono

roubaram de nós o mar profundo

e nem assim despertou em nós a angústia

de tão moribundos

fedem a morto as palavras dos antepassados

e passamos a saudade nos sovacos

e ri das nossas quinas a europa sarcástica

Brás

Oh Chelas! Oh Chelas!

Esquecida num canto de Lisboa

és o bairro da igualdade

das vistas do Tejo nos altos dos prédios

a tua espinha de feira

um relógio semanal

uma fartura

ouvem-se os tiros, ouvem-se os negros

um romeno e um baiano

tacanhas avenidas que tentam separar a gente

tuas escolas tristes entre baldios

terra do mundo do continente africano,

europeu e americano,

terra de velhos fadistas

cruzam-te agora os calções hipoppers

terra da rtp do rock in rio e dos ciganos

canaviais ao vento um pobre relvado

terra modernista de células e bairros em letras

um céu de gaivotas imenso

cafés da gente feia e dos arranha céus compridos

das igrejas evangélicas e dos galpões vazios

uma pedrada na vidraça um barracão caído

filha de retornados

em fato de treino encarnado

velhas de sacos

conversas de velhos com velhos

e jovens conversando com drogas leves

cortiço antigo sem filhos

um dia correu em ti um rio e um carreiro de monges beneditinos

escarpas que dás á cidade esboroadas à vista do aeroporto

cidade dentro da cidade altaneira e sombria

teus versos de miséria o governo silencia

tua vontade de chorar o povo desanuvia

O Poder da Terra

ninguém menciona o poder da terra

a arte da vida devidamente enterrada

os rasgos de bocas sequiosas que brotam

as cores ocres prenhas de vontade

vomitam lentamente todo um carvalho

cagam em direção aos céus grossos sobreiros

arrotam penedos, mijam minério

e descansam brutas de costas ao sol de inverno

devoram mares, rios, grutas de gelo e fogo

fecham os olhos aos animais afundam

o sol no horizonte com desprezo

a terra transpira vida morta

morde a chuva ...

Vera Cruz

São ideias sem conexão

mas suscitadas pelo mesmo paredão granítico

um império imponente das selvas erigido

e a moral que como as águas do alto se despenha

da mesma pedra a estátua e a mó se lavram

na mesma penha uns o seu topo alcançam

outros lá do alto se despistam

a mesma pedra no oceano se afunda

e afunda o peito entre as nuvens

e o sol de frente olha

do âmago da terra é filho crescido

O pão de açúcar acompanha lá do alto

as caravelas compadecido

dum povo que avança estarrecido

que no novo mundo a pisar se atreve

Orlando Tango

Lutos e Sungas Negras

Em sinal de respeito pelos fascistas camisas negras, por todo o povo cigano e ainda pelas viúvas enlutadas só uso sunga negra e recuso-me a discutir com alguém outra qualquer possibilidade.

Da preguiça à Macumba

No fundo eu sou um grande preguiçoso e só faço o que me dá prazer. Felizmente algumas coisas que me dão prazer são vistas pela sociedade como sendo trabalho. E por essa conjunção de pontos de vistas em relação ao leque das ações humanas, públicas e pessoais, e respectiva valoração monetária, ainda não morri de fome e posso encher a cara nalgumas sextas-feiras do mês.

Agora não venham é com merdas de burocracias, porque isso é obrigar-me a levantar o cu para coisas que eu dificilmente compreendo para que é que servem e para rituais enigmáticos já disse que não dou um tusto para burocracias, maçonarias ou macumbas feiticeiras vão se todos cagar dum precipício acima.

Vidas de Merda

A minha vida são estas águas. Sentia-me como um cagalhão de pois de darem a descarga, turbilhão e um sistema branco, duro e frio que se regozija com o meu afogamento. Ficaram só com o meu cheiro que é como quem diz a minha identidade e recambiaram-me para outro setor na esperança de nunca mais me voltar a ver. Por isso admiro a boa e velha latrina, a terra abraça a merda mas constrói algo com ela. Eu trato os outros como merdas mas abraço-os assumo o seu cheiro e segredo-lhes ao ouvido : “juntos venceremos”.

Em casa do meu avô havia uma torneira de descarga sanitária que dizia qiluvio. Em criança eu partia a cabeça tentando desvendar o significado, pensava porque não seria quiluvio, o que queria dizer, com os anos deslindei a possibilidade de ser diluvio ao rodar a torneira e ainda hoje penso na maldita palavra, penso também no diluvio vetero testamentário quando a ira divina puxou a descarga, talvez esteja próximo uma nova limpeza da face do planeta. Vários indícios históricos e geográficos atestam que houve um dilúvio à escala planetária. Recentemente um grupo de cientistas defendeu que os gases dos dinossauros contribuiram para aquecimento global. Penso que diluvio tambem contribuiu para uma renovação do ar.

Penso que vi aqui no Rio de Janeiro uma freira que costumava ir à Missa em São João de Brito. É baixinha e duma velhice louçã que as pessoas de Deus são conservadas numa espécie de juventude sorridente, lembro-me que ela costumava fazer a leitura antes da proclamação do evangelho e muitas vezes fazia a leitura da oração dos fiéis e que na altura de pedir pelos rapazes e pelas raparigas para que encontrassem a suas vocações, ela substituia a palavra raparigas por meninas porque raparigas no brasil se refere a uma mulher prostituta. Lá ia ela na Lapa perto da igreja do Carmo. Sempre sorridente atrás dos seus óculos redondos.

Se o tempo vai passando cada vez mais rápido, entreguemo-nos ao tédioe ao desleixo que hão de tornar a nossa vida mais longa.

Sobre o Terror

Qual será o maior terror? Cada tipo de local tem os seus medos específicos. Quanto mais se nota que o tempo devastou um lugar, maiores as possibilidades que nele se tenha instalado algum tipo de malignidade ou bondade, sim refiro bondade que pode ser tanto ou mais assustadora que as manifestações malignas.  A ancestralidade e a decadência provocam em nós um temor, também tudo que que se encontre num estado mais selvagem. O desconhecido tem um ascendente sobre nós. A desordem tem quase sempre algo de desconhecido. A desordem pode dar-se em vários aspetos, um lugar pode ser muito organizado físicamente, um claustro mas som estranhos ecoam nas galerias como sons chicotadas extremamente fortes num ritmo acelarado ou o som de multidões de vozes dando indicações avulsas num tom monocórdico sem que se saiba de onde vêm as vozes ou se todo o claustro estiver submerso debaixo de uma água verde ou se ao atravessar o claustro de súbito os céus se põem num lilás surreal entrecortado por clarões esverdeados ou ainda se de uma escadaria no centro do claustro que leva às caves começamos a ouvir alguém que chama em sussurros clementes seria também uma desordem se das portas que dão para o claustro começassem a sair lentamente várias bestas felinas de todas as raças que no mundo existem e ao deixarem a sombra das galerias subitamente se atacassem umas às outras com rugidos ferozes.

Sempre que mudamos de meio sentimos uma excitação. O hábito dá-nos um controlo cada vez maior sobre o que nos rodeia. Perder o controlo da realidade é um fracasso ou descuramos a nossa racionalidade ou perdemos a rédea da nossa emotividade.

(por isso nos provoca repulsa a avistar súbito de uma serpente, é abstruso um animal sem pernas e que não faz qualquer som que denuncie a sua presença). Por isso nos assusta profundamente se o telefone toca a meio da noite, felizmente tenho o sono pesado e nunca fui perturbado por tamanha irracionalidade.