Criação

Perturbou-se o vento fez
Tremer a folha iluminada
Nos corredores arejados
Duma antiga biblioteca

A densa noite aguça o
Nó da verticalidade
Da multidão das árvores
Limalhas de luz e pó

E o silêncio desmentido
Em proverbialidade
(extracta)
Acrescenta opacidade
Ao branco claro do livro

Ogiva da biblioteca
Pauta e sulca os sons do dia
Ser dum universo espelho
Ponte sobre a noite fria

Escrita anelar em água
Cascata de lenho e espírito
Quase um bicho, um bicho quase
Ungido no espirro divino

Atoleiro da Noite

Desenterrado das areias só conheço
a noite e vejos os fogos na outra margem
do pântano livres da multidão
dos grãos os galhos veneram a lua

A água e a lama lambem-se uma à outra
em polvorosos lamentos as raízes
Entumescendo ao crisol dos ventos
gritam os fogos carpindo as árvores

decompostas no atoleiro da noite
A carne envolve o tronco à árvore o sangue
prova a seiva compadecida dos lenhos

sinal da casca e percorre os leitos
desde as raízes identifica os séculos
eleva-se, busca os ventos com os dedos

perdidos entre os ramos que só a noite conhece

Linha

Um monumento de céu
desenha o horizonte
essa linha infinita é elusiva
charneira entre o que a vista alcança
e o que só o coração adivinha

Rochedos Mar e Suicídio

I
entre os rochedos
junto à baía
com vento na cara
sinto me almirante
um gigante que enfrenta o vento
rebenta a espuma entre as gargantas
com um silvio arrepiante das fossas
engasgam-se as entranhas das covas e grutas
e arrota com estrondo o peito da praia
por sobre os chapadões recobertos de cracas aguçadas
que o mar engole com terríveis remoinhos

II
à tardes que saudade me sufoca a garganta
então venho até aqui ver sofrer o mar
e já não me sinto afogar sozinho
toda a costa soluça com a brutalidade das vagas
e as fossas soluçam de espuma até ao céu
a ventania substitui-me as lágrimas
pelas gotas salgadas do atlântico
e nessas noites sinto-me respirar Lisboa
encalhado no sopé do Pão de Açúcar
a saudade é um exílio
quem a sofre é uma andorinha na gaiola
o desespero é um suicídio

III
Venho até aqui ver morrer o mar
suicidando-se com estrondo
rebentando seus múltiplos crâneos
contras cabeçudas rochas
como um almirante aqui ao vento
sozinho enfrento o rugido
infernal das vagas impotentes
tentando subir eternamente
para a terra que lhes é negada
uivando de saudade e sal
como um moisés nos muros
da sua nunca jerusalém
só tocada pelos seus filhos
a intensa chuva purificada
aqui me tenho procurando ver mais
fundo por entre os remorsos
revoltos do oceano cheios de raiva
súbita que logo engole transbordante de paz

Ã

serás o melro na manhã
curvada beijando
a terra molhada
e quem por ti passe
há-de lembrar-se
do trevo que ao vento dança

Abertura do Mar Vermelho

Só vejo o bem por todo o lado.
A ordem da disposição
das montanhas e dos penedos,
a alvura da lua na
superfície do mar,o aroma
da transpiração verde da
vegetação. Os seus olhos
brilham e a lua grita lá
fora cheia de noite. Não
sei se me sinta mais forte ou
mais fraco, penso que perco e
ganho forças na sua presença.
Inspiro fundo a verdade
e tento compreender nas
subtilezas do seu sobrolho.
O sangue atropela-se nas veias como um mar vermelho e
violento queda-se em muralha
antes de chegar ao coração
num pico de êxtase quando as
palavras me chegam aos lábios
quero ficar em tua casa.

redo

Ontem vimos o poeta Ruy Belo na Praia Vermelha
de sunga encarnada e rosto sangrado
com os dedos debruçado sobre a areia
enterrados contando até dez, um a dez.

outra vez de um a dez de um a dez.

Uma pança encavalitada leve
projecção planificada no mar
do pão de açúcar na retina aberta
desfocada de sol, selva e sal

outra vez de um a dez, um a dez

negritude junior

mulatinha tens os olhos cheios de tinta
preta retinta pretinha linda cheia de pinta
a temperatura da tua pele escalda
escala aos trópicos vulcânicos suor em calda
escorre como cascata por teus membros frenéticos
em dança esquálida ao som da guitarra elétrica
dum médico malinês camisa larga num blues de absinto

Little Gidding, II.4

In the uncertain hour before the morning 
   Near the ending of interminable night
   At the recurrent end of the unending
After the dark dove with the flickering tongue
   Had passed below the horizon of his homing 
   While the dead leaves still rattled on like tin
Over the asphalt where no other sound was 
   Between three districts whence the smoke arose 
   I met one walking, loitering and hurried
As if blown towards me like the metal leaves 
   Before the urban dawn wind unresisting. 
   And as I fixed upon the down-turned face
That pointed scrutiny with which we challenge
   The first-met stranger in the waning dusk 
   I caught the sudden look of some dead master
Whom I had known, forgotten, half recalled 
   Both one and many; in the brown baked features
   The eyes of a familiar compound ghost
Both intimate and unidentifiable.
   So I assumed a double part, and cried
   And heard another's voice cry: 'What! are you here?' 
Although we were not. I was still the same,
   Knowing myself yet being someone other --
   And he a face still forming; yet the words sufficed
To compel the recognition they preceded. 
   And so, compliant to the common wind, 
   Too strange to each other for misunderstanding,
In concord at this intersection time 
   Of meeting nowhere, no before and after, 
   We trod the pavement in a dead patrol.
I said: 'The wonder that I feel is easy, 
   Yet ease is cause of wonder. Therefore speak:
   I may not comprehend, may not remember.' 
And he: 'I am not eager to rehearse
   My thought and theory which you have forgotten. 
   These things have served their purpose: let them be.
So with your own, and pray they be forgiven 
   By others, as I pray you to forgive 
   Both bad and good. Last season's fruit is eaten
And the fullfed beast shall kick the empty pail.
   For last year's words belong to last year's language 
   And next year's words await another voice.
But, as the passage now presents no hindrance
   To the spirit unappeased and peregrine
   Between two worlds become much like each other, 
So I find words I never thought to speak
   In streets I never thought I should revisit 
   When I left my body on a distant shore.
Since our concern was speech, and speech impelled us 
   To purify the dialect of the tribe
   And urge the mind to aftersight and foresight, 
Let me disclose the gifts reserved for age
   To set a crown upon your lifetime's effort. 
   First, the cold friction of expiring sense
Without enchantment, offering no promise 
   But bitter tastelessness of shadow fruit 
   As body and soul begin to fall asunder.
Second, the conscious impotence of rage 
   At human folly, and the laceration 
   Of laughter at what ceases to amuse.
And last, the rending pain of re-enactment 
   Of all that you have done, and been; the shame
   Of motives late revealed, and the awareness
Of things ill done and done to others' harm
   Which once you took for exercise of virtue. 
   Then fools' approval stings, and honour stains.
From wrong to wrong the exasperated spirit
   Proceeds, unless restored by that refining fire
   Where you must move in measure, like a dancer.' 
The day was breaking. In the disfigured street
   He left me, with a kind of valediction, 
   And faded on the blowing of the horn.

T.S. Eliot (1943)  Four Quartets

avulsos

Avulsos para montar umas cançonetas

a água na fonte à noite
não é água é uma canção
no pátio da minha amada
brilha a lua nu'a canção
o pomar na noite escura
é perfume de paixão
prá donzela à janela
que suspira no Verão
cai a lua e uma nogueira
e a lua lá no alto
não é lua é um lampião
quem será o gato preto
que anda como uma sombra
e salta pelo teu muro
mansinho como um ladrão
dona agarre-o com beijos
que o seu peito é uma prisão
Cantam as bruxas no páteo

caçadas noturnas

quando a luz dos dias acaba
muito depois de chegar a noite
não pode ficar mais escuro
todos os animais diurnos dormem
já nos seus ninhos e tocas
o homem diferente de todos eles
caça nos dois turnos do girar da terra
mas para caçar drante a noite
tem de ser um homem de verdade
exíge um treino um habituar dos
olhos a ver no escuro
exige uma oração que amanse
o medo

Homem Branco é Tão Bonito

Todos vimos na BBC aquele homem
aterrado de medo ao ver chegar
o primeiro homem branco rio acima
a navegar impetuoso numa piroga

agarrado à cabeça pedindo clemência
e com ele toda a selva se fechou
sobre si mesma, as nuvens roubou a
luz por segundos calaram-se os
pássaros o rio ficou como aço
só uns tantos ruídos de desconforto
um ranger de lianas apertando a atenção
um sussurrar em línguas soluçantes
onde as águas tocam as margens

e esse fantasma branco desconhecido
passa gelando a própria humidade
evolada da cama de vegetação morta
incensando tudo duma neblina cheia
de sentido (que falem primeiro os mortos)
seguidamente arda o medo reverencial
e só então assegurado de que a hecatombe
não será súbita falará o temeroso
e simples espírito suplicante
"que queres que faça?"

Senhor que queres que eu faça
senhor da técnica, tu que já
viste muito mais que eu que apenas
pesco do alpendre da cabana
construida por meus pais
conheço os nós do meu arpão
e a bestialidade da selva
que eu humildemente saco
e louvo como a uma divindade
mas vós sois mais pois a cruzaste
amansando os seus rios indiferente
aos ataques dos animais e sem temor
da noite escura

...

I've seen the sperm of monster fishes
drifting along the shorline
tracing new paths along my way
i've learn to lose myself in
the dispersion of the universe

olho e reolho a leveza dos seus folhos
miro e remiro a elipse do seu giro

de rabo na boca

Quando escrevo não me lembro de todas
as boas palavras e gasto as que
no pasto solarengo da memória colho
e desfolho para comparar fragrâncias
e ressonâncias. Nem se quer me lembram
então todos os jeitos de dizer as coisas
tesoiro esse de dominar a oratória
desordem isso só eu tenho e
prenho de vontade eu escrevo pensando que...(volta ao início)

entrondas

entre ondas d'internet não avistei
tanta fermosura da feminina
como a que um dia encontrei
naquele reflexo de luz e menina

que me cegou à beira desse lago
sonho debaixo da oliveira acordado
numa aparição assim tão singela
com a água beijando o tornozelo

não havia ondas na visão
só a moça de fones nos ouvidos
mas numa tempestade encapelados sentidos

cresciam em bravias ondas rebentando no peito
e arrepanhando a carne do pescoço
afogavam-me no lago

little lili ilegal

quem vos fez vil oh vil criança
outrora tão pura tão cheia
de graça quem te arrastou à
cave da casa onde dança
o pecado que te incendeia
o corpo e a mim me faz escravo
desta sensualidade vil
com um olhar tão pueril

Filipe Elites

Estoy farto d'esta arte d'encornar

Estoy farto d'esta arte d'encornar teorias
ren sem carne ou fantasias sem sen
aqui en portugal ou na provença
ensinem-me mais ben a armar poesias

entre espartilhos caçá-las eu vou
como entre abraços se enlaça um amigo
embalsamá-las en perfume de amor vou
mhas cansós de escarnho ou de amigo

Cantá-las enton hei de ir à amada mha
a mais fermosa dona que eu achei
pelos pateos do palacio do rey

sou trovador da mais bela rainha
arte há de achar em mha poesia
e encher seu ome de sant'alegria

Hoje eu tou de vara cu rta

quem não tem não é de lá
quem não sai não pode entrar
amanhã não volto lá
o seu zé não tá de bem
sua a menina é safadinha
meu bebé é muito lindo
meu bébé quer cafuné
tua língua é viperina
o teu sonho me alumia
porco berra o gato mia
o teu pai não é o tal
tal e qual o pai natal
o popaye não é um gay
é fortão mas cheira mal
tem a cara deformada
come spinafre mas não caga
no brasil casa de fado
não seria mole assim
as meninas lusitanas
não dariam mole assim
que as garotas cariocas
são malucas por dimdim
dim dim dim diridomdom
o meu fim não é aqui
sai da frente guaximim
que os homens literatos
enriquecem sem ter fim
outros passam toda vida
toda vida sem pilim

almirantado

Venho até aqui ver morrer o mar
suicidando-se com estrondo
rebentando seus múltiplos crâneos
contras cabeçudas rochas
como um almirante aqui ao vento
sozinho enfrento o rugido
infernal das vagas impotentes
tentando subir eternamente
para a terra que lhes é negada
uivando de saudade e sal
como um moisés nos muros
da sua nunca jerusalém
só tocada pelos seus filhos
a intensa chuva purificada
aqui me tenho procurando ver mais
fundo por entre os remorsos
revoltos do oceano cheios de raiva
súbita que logo engole transbordante de paz

Ã? Ah!

como uma sandes e um ucal
alegra me a manhã não gosto de chá

Só quero chegar lá de pança cheia -8 ou 10?

A eles se entregava não a mim a mim não queria
minha mulher é melhor conhecê-la delicie-se em vê-la
brinque com os meus filhos trespasse a frescura dos meus umbrais
Mentirosos aplaudidos no vento não à mais casa só o esgar
barbárie abrupta de tesão alicerces de corrupção
Sida, sida, nos lábios ensanguentados de paixão
Poemas de rua assentes no macadame hinos de devassidão
e esperma. interessa só diversão e espera e senta no meu caixão
diligência desenfreada rasgando a terra das sombras
recostai-vos sobre essas cinzas atafindas dum escuro profundo
vinde comigo brincar ao fim do mundo.

(uns são filhos da puta coitados eu sou marido dela)

O Rio de Janeiro Cheira-me a Vermelho

Praia Vermelha uma cunha de mar
Entre os morros estreito o céu dramático
Desenho ao longe preguiçosas ilhas
na costa uma aura militar esmagada

entre o granito refletindo todas
as gerações em dias de sol após
noites de chuva que a neblina da mata
atlântica depois esqueceu meu Deus

Ao alto dos morros a proteção divina
os conventos brancos pontuam serranias
lá em baixo os portos junto às baías

No meio escravos, gentes, mercadoria
secam-se malárias, expurgam-se espíritos
matamos índios Tupis Guaranis

Despertares

A mim levou-me um sonho a lá acordar
vida sustida, folgo bocejar
eras luminosas passam em simples
intermitência, sono, toque de sino
tocam nas serras os sinos mais finos
soam nos ecos os sinos do meu sono
sonoro símbolo entrecortado ao longe
pelos latidos ainda mais longe um silvo

uma vaga impressão de vale esquecido
vai caindo uma brisa sem sentido
num sobresalto um bocejo sem som

Finda-se um sonho mas ficam-se umas sombras
Um outro eu tenta mergulhar de novo
Na fugacidade tão doce... Despertador

Exame Social

Quando fui fazer o exame à UFRJ para entrar no mestrado de urbanismo acordei muito cedo. Andava como um morto. É bonito ver o nascer do dia entre os morros. Comi um pão na chapa e um café com leite no boteco do costume.
Tomei o ônibus para o fundão. A universidade fica numa ilha na baía de Guanabara. O percurso é por uma avenida rápida cheia de trânsito, vai atravessando várias favelas e zonas industriais
semi-abandonadas, há água por todo o lado os meandros da baía que entram e saem e braços de rio fedorentos ladeados por frondosos mangais.
ao longe destacam-se entre a neblina as silhuetas dos morros abruptos e favelas por todo o lado.
Ao longo do trajecto temos um vislumbre da extensão e da quantidade de povo desta cidade. afastados do centro continuamos a ver gente aos magotes e comércio de rua, frutas, legumes, botecos, chopperias e casas como cubos de tijolo escalavrados morro abaixo.
o sol crescia e o fedor intensificava-se. Um carro flutuando em cima duma jangada improvisada...
A universidade é uma ilha plana bastante extensa onde espalharam edifícios modernistas todos afastados entre si. As distâncias são de tal forma que existe uma rede de ônibus dentro do campus que não se paga e faz a ligação entre as várias zonas do complexo.
Nas margens da ilha entre as árvores vêm-se as sombras dos barcos dos pescadores locais.
As mesas da univ são as mesmas que serviram nos loucos anos setenta e estão todas chacinadas. No exame tive de falar das desigualdades sociais e da segregação urbana. E da esperança de uma cidade mais equitativa quando forem os jogos olímpicos, só não cantei a Internacional porque disse que tinha o feijão ao lume "força camarada, não se esqueça da farofa!"

oh francesinha

oh francesinha do cabelo amarelo
dos olhos verdes e cara de canário
as tuas ancas largas e o peito espigado
e o teu rosto de alpista salpicado
fazem-me tordo
fazem-me galo
e canto grosso
e vôo torto
ando todo apardalado
cantas entre os varais um breve trinado
como asas os lençóis ao vento
brilham as penugens loiras ao sol
canta o mundo a tua presença
e o engaiolado
nem do chão saio
como um pinto como um gaio
entre as grades piando baixo
mas para minha grande sorte o teu pai
esse grande gavião
caçou-te e tirou-te a liberdade
e fechou-te em silêncio
no meu caixão
bendita tradição
que te trouxe confortavelmente ao meu ninho
e agora com essa cara assustada
a asa curta e o corpo gordinho
eu chamo-te carinhosamente a minha galinha

A busca da música da popular

o morro vestido de tijolo oco oco
louco
caboclo
o cubo de terraço ao sol
o sal na carne em brasa
e a pipa do puto a voar
os pensamentos
do povo
como um ovo
rola pela favela
e lá vai ela
toda popular
com a anca a bambolear
bamboleio bamboleia
uma carona uma boleia
no funk mais americano
uma pintalgada de piano
um suco de maracujá
ou farofa e guaraná
dá dá que o filho do povo pede
dá dá que ele merece
e se o sentimento antes da noite cresce
oh cresce
ela move-se
ela remexe
e nas suas costas bate

o sol, o mar e dedilhar do violão

Rio Moço Desci

rio moço desci das escarpas do inferno saltei os picos e rocei o lombo em rochedos impassíveis
senti o gosto da eternidade nas mós ao longo das levadas

Feira de S. Cristóvão

gente feia gente feia
cruzando os labirintos da feira
gente desfigurada
criaturas sem alma
gritaria
berreiro
uma criança pelo asfalto arrastada
ganância nas mãos vazias
lobos nos estômagos enjaulados
lixos nas bancas em cascata
nuvens de odores de putrefactos
gente feia
gente feia
cruzando os labirintos da feira
carne podre pendurada
licores coloridos de abjecção
tecidos bafientos
fruta bichada
pullovers furados pela traça
tupperwares que o sol deformou
gente feia
nos labirintos da feira
que mercadoria torna mais feia
bolor no pão
enevoado pelo diesel dos geradores
uma velha à venda no talho
um gerente com cara de porco
uma dama retalhada num banco
um senhor caído bêbado no mictório
cheiro de alho podre e vinagre coalhado
e uma chuva ácida corroendo o palco
onde cantam
onde cantam
as alegrias do carnaval de São Cristóvão

Coruja negra clara de lua cheia.
ramos tristes lenta sobre a morte.
Ao longe o mar só, sem a quem
histórias contar entre o vento,
Perdido Velho velho por dentro.
As suas ondas são a asa negra
que a todos nos cobre seus enteados
filhos da tempestade pobres diabos
espremidos contra as rochas da costa
subjugados pela sua imensidão paternal
desde cedo mergulhados no medo
nunca mexer-nos sob os escombros
da madeira podre duma montanha,
De eternos pesos que não existem.